O OUTRO CORVO

Paulo Mota

Não era um prédio londrino, cinza e antigo,
Cercado de névoas frias e invernais,
Tampouco mansão sombria, não parecia
Nada do que vemos em contos góticos e iguais
Era um prédio paulistano, como tantos outros iguais
Era isso e nada mais.

Não era um estudante imerso em leitura triste
De vagos e curiosos tomos de ciências ancestrais
Nem o amante que sofria o que seria
A maior das dores a afligir a nós mortais
Ou seja: sabermos que hoje são restos mortais
Aquela que amamos, demais

Era , já disse, um prédio paulistano, em ano
Quente, verão terrível, de calores abissais
E no oitavo andar o poeta viciado jazia
Morto por uma dessas doses de drogas tão letais
Que parecia o corpo, retorcido pelas convulsões letais,
Não ser um corpo, jamais.

Não era um cenário de Edgar Allan Poe;
Não era um poema dos que não se fazem mais,
Nem mesmo cena literária parecia
E o corvo sobre a mesa, entre envelopes e postais
Era morto, empalhado, peso de prender postais:
Não falaria nunca mais.